Bonjour
Dernièrement, j'ai acheter ce livre. Je le trouve vraiment tres bien mais je ne l'ai pas encore fini...
On ne s'étonnera pas que Stephen King se soit emparé de ce journal pour écrire le scénario d'une série télévisée à vous glacer les sangs bientôt diffusée en France !
Jugez plutôt : 1907, à Seattle. À peine Ellen et John Rimbauer ont-ils emménagé à Rose Red, un superbe manoir, que surviennent de tragiques événements : disparitions, morts suspectes, apparitions de spectres... Bouleversée, la jeune mariée doute de tout, de son mari, de sa maison, de sa raison. Est-elle victime de son imagination ? Ou sous l'emprise des pouvoirs surnaturels du manoir ?
À ne pas laisser entre toutes les mains.
SEATTLE - LE 17 AVRIL 1907
Cher Journal,
M'appliquer à coucher mes pensées sur tes précieuses pages est une tâche quelque peu intimidante, et c'est à peine si je m'en sens le courage. Mais mon esprit est horrifié quand mon cœur déborde d'amour et de perspectives. Je dois absolument me confier à quelqu'un et c'est donc vers toi que je vais à présent me tourner.
Pendant dix-neuf ans, j'ai su qu'un homme viendrait dans mon cœur et dans ma vie, un homme romantique dont l'amour et la passion m'enivreraient. L'heure est venue. Je tombe en pâmoison à la seule pensée de John Rimbauer, et certaines de ces pensées ne conviennent pas du tout à la dame que je suis censée être.
Le désir s'empare parfois de ma personne. Suis-je influencée par la lecture de mes romans populaires, comme Mère a coutume de l'affirmer ? Ou bien suis-je une pécheresse, comme Père le suggère ? (Il ne m'en a jamais fait part, mais ses froncements de sourcils et son regard réprobateur me suffisent.)
J'éprouve par ailleurs un sentiment de danger latent. Un terrible danger de mort et de destruction. Peut-être cela a-t-il un rapport avec ces rêveries dont je me sens coupable, et auxquelles une jeune fille bien élevée ne devrait pas succomber, seule dans le noir. (Ou, comme je suis encline à le croire, la source de ces images proviendrait-elle d'une force totalement extérieure à ma personne ?) Existe-t-il un autre monde ? Je suis persuadée qu'il existe une force, distincte de toute expérience humaine. Une puissance indépendante et étrangère au Dieu que je prie. Quelque chose de plus sombre, en dehors de notre monde, de sépulcral et d'absolument inconnu. Oui, je sens sa présence qui rôde dans l'ombre.
Je mentirais si je n'avouais pas ressentir un certain frisson à l'approche de l'avenir et de l'inconnu, même si j'ignore quelle empreinte John Rimbauer laissera dans ma vie et quel est le sens de cette sombre et gigantesque force qui est en jeu.
John Rimbauer est associé dans une grande compagnie pétrolière, Omicron Oil, à Mr. Douglas Posey, un gentleman doux et affable. J'ai eu la chance de le fréquenter, lui et son épouse Phillis. Il paraît que le pétrole est un combustible très prometteur : il permettra d'éclairer les maisons, et peut-être même un jour de les chauffer. John soutient que les poêles à pétrole font fureur dans tous les foyers de la côte Est. On utilise aussi du gazole pour les automobiles. J'espère que John et moi nous pourrons, un jour, nous rendre en train à Détroit où il est en affaires avec les Rockefeller. Oh ! cette seule pensée me donne le vertige ! Dîner avec John D. en personne ! Moi, la fille d'un banquier de Seattle. Oui... j'ai le sentiment qu'un jour, j'aurai le monde à mes pieds et John est la clef de ce monde. J'ai la certitude que nous allons nous fiancer très prochainement. Est-ce moi qui ose dire cela avec une telle franchise ? Mais uniquement ici, cher Journal !
John a ordonné la construction d'une imposante demeure. Il n'en existe pas d'aussi grande dans cet État, voire dans le pays tout entier. Il me le répète souvent, comme si cela allait jouer un rôle significatif dans ma vie. À vrai dire, j'en suis aujourd'hui à peu près persuadée. (Je rougis à la simple écriture de ces mots !) Il m'a proposé de l'accompagner en automobile jusqu'au chantier et j'ai accepté. Cette semaine, nous irons ensemble là où va certainement être édifié le cadre de notre bonheur commun. (Nous sommes tous en quête du bonheur. Cette angoisse va-t-elle jouer un rôle aussi ? Il me faut désormais espérer, et prier pour que la lumière et l'amour que mon futur époux et moi allons partager triomphent de cette impression de menace latente.)
SEATTLE - LE 11 MAI 1907
D'une main tremblante, je transcris presque à contrecœur sur tes pages les horribles événements de ce jour. Plusieurs semaines ont passé depuis mes dernières confidences. Ce retard est dû aux affaires de John, à ma propre indisponibilité (le "rituel des roses", selon l'expression de Mère) et à l'apparente inaptitude de John à trouver le moment adéquat pour que nous puissions visiter le chantier ensemble. Une date avait finalement été fixée : aujourd'hui, oui, ce jour même ; et c'est le cœur battant la chamade que j'ai attendu la venue de mon bien-aimé sur le perron de la demeure familiale. Avec quel empressement !
À ma grande déception (et à la grande déception de Mère aussi, je le confesse), aucune demande en mariage n'a été faite. John n'a pas abordé non plus le sujet de la dot avec Père (à ce que m'en a confié Mère sous le sceau du secret). Mon Dieu que les semaines se sont écoulées avec lenteur ! Par deux fois, des amis de toute confiance m'ont affirmé avoir vu l'automobile de John, ou une semblable à la sienne, tard dans la nuit sur la grande route, entre les quais de chargement de la ville et la Colline où il réside actuellement. Je suis sûre que ces excursions trouvent facilement une explication dans le chargement de fûts de pétrole importés, tâche qui s'effectue à toute heure du jour et de la nuit. Bien entendu, une petite partie de la femme que je suis craint une autre vérité, car ce quartier a la réputation d'être un lieu de débauche. Qui est cet homme que je souhaite épouser et que je connais à peine ?
Mes prières reflètent mes craintes et je vis dans le péché, car en silence je demande aux puissances qui nous entourent de punir John Rimbauer en cas de transgression avérée. Et justement, la semaine dernière, alors que je faisais une de ces prières "noires" au chevet de mon lit, une terrible bourrasque - comme je n'en avais jamais vu auparavant - a pris forme. Ce n'est pas une branche, mais un arbre entier qui a traversé ma fenêtre. Au fur et à mesure qu'il se déracinait, des éclats de verre et une averse de débris se déversaient dans ma chambre. Étrangement, aucun autre arbre de notre jardin n'a été touché, et aucun voisin n'a remarqué une telle tempête. J'attribue ce phénomène à la force très convaincante de la prière, même si Mère - elle-même enfant de Dieu - trouve stupide ce genre de raisonnement. Cher Journal, laisse-moi te confier ceci : si cet arbre a le moindre rapport avec mes prières, sache qu'elles ne concernaient en rien le Christ. Ce soir-là, je n'ai prié ni Jésus, ni Dieu. Oh ! mon cœur défaille et je n'ose poursuivre. Non, c'est Lui que j'ai prié, l'autre Lui. L'autre face. En effet, si des transgressions ont été perpétrées, c'est que John Rimbauer Lui a déjà fait allégeance, en toute connaissance de cause ou non. C'est pourquoi je prie Sa puissance.
J'ai pris le temps de fermer la porte à double tour. (Je dors dans la chambre de ma sœur pendant la durée des réparations qui s'effectuent dans la mienne.) J'ai de plus en plus l'impression que quelqu'un lit par-dessus mon épaule quand je m'épanche sur tes chères pages. Est-ce John ? Ou bien Mère ? Je l'ignore. Mais cette idée si troublante nécessite que je prenne certaines précautions auxquelles je me consacre désormais. Je ne me contente pas de verrouiller le fermoir de ce journal que je range soigneusement dans un tiroir lui-même fermé; je cache aussi les petites clefs sous ma robe. Je les porte à mon cou au bout d'une chaîne en argent qui me vient de mon arrière-grand-mère Gilchrist.
Quelques petites bizarreries et autres événements inexpliqués continuent à me rendre perplexe et me poussent à prendre toutes ces précautions. Hier soir par exemple, ma brosse à cheveux a changé de côté, toute seule, pendant que je me passais de l'eau sur le visage. Je jure que c'est la vérité! Quand j'ai levé la tête, la brosse était à ma gauche alors que deux secondes auparavant, elle se trouvait à ma droite ! Certains meubles ont changé de place. Tiens, depuis hier, l'un des tiroirs de ma commode est coincé (celui où je range les lettres d'amour de John), et ne veut pas s'ouvrir, malgré les efforts de Pilchert, notre majordome. Aujourd'hui, Pilchert va devoir ôter l'arrière de la commode pour récupérer le contenu du tiroir. Pris un par un, aucun de ces petits événements n'aurait d'importance à mes yeux. Mais ensemble, faut-il les ignorer ? Je suis à la fois horrifiée et fascinée : il faut sans doute blâmer mes prières impies à l'autre Pouvoir, mais aussi ma curiosité et ma fascination innées pour le caractère surnaturel de ces événements apparemment sans liens. L'œuvre du Diable, qu'en dis-tu ?
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En 1998, Joyce Reardon, docteur en Études Paranormales à la faculté de Beaumont, découvrait le journal intime de Ellen Rimbauer et décidait d'en publier de larges extraits.
Le Journal intime de Ellen Rimbauer se présente comme un document rare qui donne de l'aristocratie des années 1900 une vision peu habituelle. Révélant les émotions cachées d'une jeune femme, il rappelle aussi les mystérieux événements survenus à Rose Red qui auraient passionné l'Amérique au siècle dernier... et aujourd'hui Stephen King !
Bon week end a tous
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Sujet: Le journal intime d'Ellen Rimbauer 
